"Tregua" 177 de 365: último alegato (parte 1 y 2)

En este último adiós a tu raído recuerdo,
me entretengo mientras en un sorbo, apuro
la confianza que tenía en ti como método
para abatir mis demonios más peliagudos.

Casi en una vuelta de tuerca, me sorprendo
de que mi historia es casi tan mía como tuya,
y que en mis horas vacías soy mucho menos
yo, y más el resto de ti que hasta en mi aliento perdura.

En esta ingrávida disputa no me convenzo,
pues en el largo encierro de un mísero segundo
no consigo olvidarte, no recuerdo quererlo,
y no encuentro otro modo de guardarte; ninguno.

Si hasta las bisagras de mi sombra se desvanecieron,
¿Por qué me retienes en la embriaguez, ya caduca,
del ensueño que fraguaste, sin lugar y tiempo?
Incluso tus respuestas siguen siendo preguntas.

Será otro quién se zambulla en el hondo y negro
mar de tu pupila abismal; tu más fiel súbdito,
que antes solía ser yo, en el sí y no de un "te quiero",
aunque éste, como mi alegato, sea el último.

"Tregua" 176 de 365: último alegato (parte 1)

En último alegato por tu recuerdo,

me entretengo mientras en un sorbo, apuro

la confianza que tenia en ti como método

para abatir mis demonios más peliagudos.

Casi en una vuelta de tuerca, me sorprendo

de que mi historia es casi tan mía como tuya,
y que en mis horas vacías soy mucho menos
yo, y más el resto de ti que hasta en mi aliento perdura.

"Tregua" 175 de 365: palabras e infamias

Con ingenuas miradas

desatas mil amores,

mas poco a poco empañas

cada mañana y sus soles.

Ojos que encierran ascuas:

no pretendáis que ignora

el miedo y desconfianza

que os reinan a voces.

Palabra por palabra,

no somos más que actores;

infamia tras infamia,

perdidos en sus roles.

"Tregua" 174 de 365: pensamiento hecho migajas

En este paraje desconocido,

hasta escurridizas pisadas

retumban  en un eco sordo,

e incluso la lluvia divaga

cuando se derrama en la tierra.

Entre sus rocas desdentadas

se hallan fisuras y grietas

y más de una atrapa

interminables cavernas,

donde el silencio es pura  escarcha,

y la oscuridad es la tela

que cubre las estancias.

Donde las horas no se amueblan

al consumir de la esperanza,

donde el tiempo se revela,

al tiempo que se enmascara;

donde nunca salen las cuentas,

mi pensamiento hecho migajas.

"Tregua" 173 de 365: las riendas de las insignificancias

Si el tiempo suelta las riendas

de las insignificancias:

¿Por qué todavía esperas

desde el yermo hoy, a mañana?

Al final de este mísero cuento

no hay vencedores, sino vencidos.

No pienses en seguir viviendo

sin constatar haber vivido.

"Tregua" 172 de 365: nada de ello

Su temperamento era fuerte;

fuerte cual viento en la tempestad,

como agua que agrieta rocas

durante siglos, sin cesar.

Su pasión era vehemente,

Su determinación, rígida;

Pero nada de ello desmiente

si en dudas o miedo vivía.

"Tregua" 171 de 365: un trabajador relegado

Deseaba que, por una vez, su esfuerzo no fuese únicamente reclamado para a escribir densas líneas, notas, proyectos y cartas de relevancia profesional, sin ningún tipo de trasfondo personal o sentimental tras ello. Su gran aspiración era conseguir que su jefe, y durante muchos años ya expirados, gran confidente, requiriese de nuevo de sus capacidades para redactar algo que no fuera un mero informe, sino unas líneas que le llenaran, que vertiesen un fragmento, por pequeño que fuera, de emoción surgida espontáneamente. El problema era ella, una persona que había irrumpido en la vida de su dirigente, y había dado muestras de su eficiencia para transcribir cuanto éste dispusiese conveniente, incluidos aquellos textos puramente literarios.

La nueva trabajadora se fue haciendo un hueco cada vez más grande a la hora de plasmar la prosa o versos que desde la dirección se le encomendaban, y la rapidez y eficacia con la que realizaba los encargos hizo que el operario ya no contase con la aprobación de su superior para escribir nada que se saliese del ámbito empresarial. Por alguna extraña razón, que él achacaba a ciertas condiciones o situaciones derivadas del nuevo contrato de colaboración firmado con otra empresa, la compañera usurpadora ya no se dedicaba a los quehaceres meramente legales, sino a la vertiente poético-literaria del dirigente. 

Poco a poco, se desvanecía la ilusión, la esperanza inicial de que fuere otra vez solicitado para reproducir las inquietudes y cavilaciones íntimas de su superior, pues éste, entusiasmado con su diligente colaboradora, ya no se acordaba de aquél para fijar cuanto las musas le revelaran. Se ahogaba en un tanque de monotonía y desidia, y a aquellas alturas no se sentía más que un títere, un objeto laboral desprovisto de toda clase de expectativa que rebasara de unos cálculos y expedientes apilados. Sus celos no hacían más que aumentar, hasta un punto totalmente desmedido, en el cual la locura devoró al raciocinio en un cruento bocado. 

A partir de entonces, su rabia y resentimiento insoportable le hicieron tomar una terrible decisión, que consistía en terminar con la vida de aquél que le había colocado en un segundo lugar, y tras ello, olvidado. Pero para ello, se haría valer de una cooperadora, cuya actuación sería necesaria para conseguir borrar de la faz de la tierra al desdichado jefe del negocio. No les importaban las consecuencias de aquello, pues la situación personal de aquella también alcanzaba un grado de fatalidad similar al del futuro autor del crimen, dado que era una compañera sentimental que se había visto privada de pasar tiempo junto a su novio al volcarse éste en los quehaceres literarios en los que la ayudaba su eficaz trabajadora.

Llego el día en que se consumó el homicidio, y el director de la empresa cayó sobre el suelo, muerto, al sufrir una brutal perforación en su corazón. La colaboradora huyó lejos, presa del pánico y, ¡quién sabe!, quizás también del remordimiento, y no se volvió a saber de ella, mas el autor de la fechoría se quedó allí, junto a aquel al que había pasado a odiar en aquellos últimos meses por su ingrato abandono. Su sangre azulada se pigmentó en un tono  añil, casi purpúreo, al diluirse con la de la infausta víctima, y es que mucho me temo que quién se ve ultrajado a cuestiones laborales, siendo destituido de sus labores creativas, sufrirá un imparable declive hacia la locura. Y en este caso, éste culminó con la muerte del propio homicida, incrustado en el ya apagado corazón de su víctima. A veces, hasta el arma es el propio criminal, e incluso el bolígrafo se vuelve contra el propietario que relega sus versos a una máquina de escribir.

"Tregua" 170 de 365: mucho menos de lo que tú esperabas

Tensando este fino cordel,

desgranas las entrañas

de mi inoportuno entender,

como una agria revancha

que te tomaste al tiempo

de no adquirir, en rebaja,

mi compañía, y el resto

de mí que detentabas.

Casi en un esfuerzo incierto,

comprendo de poco a nada,

y dentro de ello, mucho menos

de lo que tú esperabas.

Casi en un remordimiento

atrapo ciertas palabras,

mas éstas me postran, lejos

de ser empleadas a tu espalda.

"Tregua" 169 de 365: balas de tinta

Esta escopeta recarga sus cartuchos,

repletos de tinta, y dispara al azar, 

alcanzando escrupulosamente a su diana,

alcanzando regularmente al palpitar,

que ruega no ser encerrado en el cajón,

que ruega no ser ahogado en la baja mar

de la inerme inmovilidad y desazón:

que ruega huir de la inmediata mediocridad.

"Tregua" 168 de 365: (sin) yugo mediante (parte 1)

Existe una suerte de arte

amueblada en seso extraño,

dado que, sin yugo mediante,

muchos no nos creen humanos.

Amamos a los estandartes

sin saber quiénes lo crearon,

qué habrá detrás de ese lenguaje,

ni por qué a todos distrajo.

"Tregua" 167 de 365: techo extraño (parte 1 y 2)

Se oye un ligero tic tac al fondo del pasillo,

mientras se arrastra una presencia inquieta por la pared.

Las estancias tiritan ante una sombra y su filo

y la madera cruje bajo unas pisadas y su vaivén.

Una risilla en efervescencia se congela

y algo desenvaina un silencio impertérrito.

Una mota de vaho, suspendida en el aire se queda

cuando hasta frenéticos latidos se hacen densos.

Las ventanas abiertas acogen a una brisa
intranquila, que vaga por las habitaciones
buscando esconderse tras un armario, tras la cortina,
y los cirios oscilantes iluminan los temores

de los ocupantes del inmueble, que caminan
aterrados por interminables corredores,
hasta que dos de ellos, estupefactos, divisan
una figura que, a pocos metros, se mantenía inmóvil.

Ambos cargaron su arma en menos de medio suspiro,
ambos dispararon certera bala que alcanzó,
en su inequívoca trayectoria, su objetivo;
y distinta sangre impregnó el suelo del corredor.

¿Se imagina despertarse bajo techo extraño
habiéndose acostado en su hogar y atravesar
tal lugar teniéndolo como suyo, sin serlo?
¿Se imagina que no solo a uno le hubo de pasar?

"Tregua" 166 de 365: techo extraño (parte 1)

Se oye un ligero tic tac al fondo del pasillo,

mientras se arrastra una presencia inquieta por la pared.

Las estancias tiritan ante una sombra y su filo

y la madera cruje bajo unas pisadas y su vaivén.

Una risilla en efervescencia se congela

y algo desenvaina un silencio impertérrito.

Una mota de vaho, suspendida en el aire se queda

cuando hasta frenéticos latidos se hacen densos.

"Tregua" 165 de 365: a tientas, en el azar

A tientas, es difícil hallar una respuesta.

A tientas, hasta una intensa pasión se hace espesa.

En el azar, nada se produce por casualidad.

En el azar, no hay cabida para mentira o verdad.

A tientas, hasta el más ingenuo a veces acierta.

A tientas, hasta las más firme roca se agrieta.

En el azar, el tiempo avanza, inquieto, marcha atrás.

En el azar, siquiera del espejo te podrás fiar.

"Tregua" 164 de 365: infinito sendero (parte 1 y 2)

El tiempo vierte su maleficio atávico

a los caminantes de su infinito sendero,

que podrán seguirlo siendo, de entre todos ellos,

los afortunados insumisos al pánico.

La negra bandera ondea en el horizonte,

inescrutable para el esclavo de su influencia,

mientras la vasta humanidad y sus huestes saquean

sus últimas esperanzas ante el olvido y su broche.

Este retrato que plasma una frágil sonrisa

es una mota de resplandor ante la sombra,

una muesca que se hará hueco en la memoria,

una derrota de la muerte ante la vida.

Antes de que el cincel igualador nos reduzca

a roca pulida, siendo aplastada cada huella,

no dejes que tu recuerdo, tras su estela, se pierda,

como un soplo de aire encerrado en su propia tumba.

"Tregua" 163 de 365: infinito sendero (parte 1)

El tiempo vierte su maleficio atávico

a los caminantes de su infinito sendero,

que podrán seguirlo siendo, de entre todos ellos,

los afortunados insumisos al pánico.

La negra bandera ondea en el horizonte,

inescrutable para el esclavo de su influencia,

mientras la vasta humanidad y sus huestes saquean

sus últimas esperanzas ante el olvido y su broche.

"Tregua" 162 de 365: cuánto llovió (parte 1 y 2)

Cuánto llovió

en este valle interminable,

motivo de muchos pesares,

testigo de cruda sinrazón.

Cuánto llovió

en este bulevar, que sabe

de reyertas en que los sables

rebanaron la fe y su valor.

Cuánto llovió

sobre los castillos de naipes,

sobre el peso de los finales

que no conceden nuestro perdón.

Cuánto llovió

cuando decidí no quedarme

en la frialdad y sus lares,

en este mundo sin color.

Cuánto llovió;

pero si en la pasividad arde

el mañana de los cobardes,

llovió, y no ha de preocuparte.

"Tregua" 161 de 365. cuánto llovió (parte 1)

Cuánto llovió

en este valle interminable,

motivo de muchos pesares,

testigo de cruda sinrazón.

Cuánto llovió

en este bulevar, que sabe

de reyertas en que los sables

rebanaron la fe y su valor.

Cuánto llovió

sobre los castillos de naipes,

sobre el peso de los finales

que no conceden nuestro perdón.

"Tregua" 160 de 365: tono absurdo

En tanto en tanto 

pierdo el rumbo,

ya no me extraño

del tono absurdo

de mi retrato.

De vez en cuando

incluso dudo

del fiel bastardo

del yo sesudo,

del yo humano.

En todo estrago

mi juicio fundo

en un templado

y arduo inframundo;

que vierte su vaho,

ante el que alcanzo

a más de uno

en sus engaños;

y hoy no asumo

pisar el barro.

"Tregua" 159 de 365: ciertos quehaceres

La sensatez fue sometida

a un despido improcedente,

para contratar la inmundicia,

experta en ciertos quehaceres

de una cuestionable validez,

de una manifiesta falsedad.

¿Qué es este velo que cubre al “ser”?

Mentira untada en facilidad…

En cuanto todo se haya de perder

será al fin tarde para actuar.

"Tregua" 158 de 365: inmovilidad

La gotas se deslizaban,

una a una, por su piel ya envejecida,

quizás por el vendaval de las desgracias,

quizás por la inquietud que, en sí, hervía.

En su inmovilidad daba

revista a cada oportunidad perdida,

a cada segundo que ante él atrapa

un instante de satisfacción vacía.

"Tregua" 156 de 365: el desatino propio

Entre tanto desorden

 abundan las reyertas

de gente en solo oye

sus endebles quimeras.

Entre tanto tumulto

ya no distingo apenas

el relieve del mundo

en el que antes creciera.

Diana del incivismo

que cada cual profesa,

guardando el desatino

propio, a su manera.

"Tregua" 155 de 365: Aker

Tus fauces se desdoblan,

sonrientes; espanto

de aquel que implora

clemencia, entre llantos.

Opacas cavidades

tras tu córnea helada,

muestran la impasividad,

firme en la balaustrada

del siniestro que engendra

tu macabra presencia;

tu estigma imborrable

de aquelarre de sangre.

Su mentor ya saliva

al obtener su presa

y arrancarle la vida;

un génesis de tormenta

en el valle de sombra

por el que ahora transitas.

La bestia que se asoma

desde tu cornisa

no accederá a que escapes,

no dejará salidas.

Fíjate, es el Aker,

y esboza una sonrisa.

"Tregua" 154 de 365: veinte mil legajos

Pósate en el filo de mis cavilaciones

como un ave en la gruesa rama de un árbol.

descansa en la penumbra de las últimas razones

que escindieron mi memoria en veinte mil legajos.

Confía en que en todo aferrado ideal habita

un atisbo de debilidad ante la excepción.

Recuerda que hasta que la muerte te lo permita,

podrás tantear cualquier camino, sin resquemor.

"Tregua" 153 de 365: mismísimo e innombrable

Explotar en un silencio indoloro,

como un tiro en la sien de la euforia,

es un acto de introspección, aplomo,

cuando tus engranajes se desmontan.

El tiempo es mi único antídoto para el

veneno que me inyectaron tus besos,

pues en cada uno de ellos hoy cabe

el mismísimo e innombrable infierno.

"Tregua" 152 de 365: harto

Estoy harto;

harto de escrutar los frágiles entresijos

de los frívolos, y sus vaivenes baldíos,

sin comprender cada éxito que han cosechado.

Harto de insignificancias, de desatinos

del sensiblero superyó de los sencillos

y la imantada admiración que han generado.

Estoy harto;

harto del camino fácil, corazoncillos

cual disfraz del cobarde, de todo el mezquino

que se protege tras el velo de su llanto.

Harto del crudo y siempre negado hedonismo,

chuchería de hombre gregario; un simplismo

que devora a virtud y talento, con asco.

"Tregua" 151 de 365: mecedora de ébano (parte 1 y 2)

Como envuelto en un arduo tiritar,

el anciano mueble oscilaba,

crujiendo su bisagras de metal;

murmurando aunque nadie escuchara.

Pocos pudieron llegar a observar

el raído asiento que ostentaba,

pues al enser hubieron de ocultar,

y cubierto fue bajo una manta.

Pero mi mano incauta desvistió

aquel extrañísimo objeto

que, más que proveer algún resquemor,

a sentarme me indujo su eco;

surgido espontáneamente, allí,

bajo la bóveda de granito

que mi itinerario vio transcurrir,

pues ya llevaba días perdido.

Se balanceaba, impasible,

mas las astillas de sus entrañas

comenzaron de pronto a crepitar

y entonces ya no pude hacer nada.

Cual vela que se funde en cera,

me derretía en su respaldo:

mi piel se impregnaba en su madera,

mis entrañas se iban calcinando.

No tardó en volver a acunar, mansa,

su tibio movimiento, pues soy yo

aquél que hace oscilar su estampa,

meciendo por siempre esta maldición.

Mecedora de ébano, atrapas

el aquelarre de oscuro credo,

pues es mi ánima la que plasma

esta rúbrica en tu reverso.

"Tregua" 150 de 365: mecedora de ébano (parte 1)

Como envuelto en un arduo tiritar,

el anciano mueble oscilaba,

crujiendo su bisagras de metal;

murmurando aunque nadie escuchara.

Pocos pudieron llegar a observar

el raído asiento que ostentaba,

pues al enser hubieron de ocultar,

y cubierto fue bajo una manta.

Pero mi mano incauta desvistió

aquel extrañísimo objeto

que, más que proveer algún resquemor,

a sentarme me indujo su eco;

surgido espontáneamente, allí,

bajo la bóveda de granito

que mi itinerario vio transcurrir,

pues ya llevaba días perdido.

"Tregua" 149 de 365: ademán indiscreto

Como una hoja de papel en blanco,

espero a ser impregnado por ti,

por la tinta que derrama sangre

en cada palabra que ha de servir.

Aguardo un soplo de aire fresco

que contenga un ápice de quietud,

acecho al ademán indiscreto

de tu pupila, envuelta en azul.

"Tregua" 148 de 365: suerte de fe inconsciente

Credo inconsistente,

insistes: reviertes

lo que al bien doblegue.

Mas creer que promueves

pura virtud siempre,

es creencia inerte

de aquel que se tiene

como el más fuerte;

juicio que consiente

a cuanto lo pervierte.

Nadie saldrá indemne

cuando la fe gobierne,

y entonces despiece

al que no asiente.

"Tregua" 147 de 365: beso desarraigado

El beso desarraigado

del vacío existencial

me arrastra a lares olvidados

por generaciones que vendrán.

El tiempo que ha expirado

en su infausta cuenta atrás

no muestra aún su legado,

aquel que nos sucederá.

"Tregua" 146 de 365: casi sin querer

Mis pensamientos destilan

delirios oníricos que

mis pedazos rebajan

a todo, casi sin querer.

Cavilaciones que escapan

a mi ingenuo comprender,

una inexorable trampa;

de todos mis deseos, red.