Por las grietas de esta vetusta habitación
ya no se escabulle ni un hálito de luz.
Tiempo atrás, los cuadros perdieron su color,
y yacen inermes, en su embrujo de extinta juventud.
Las maderas murmuran olvido cuando alguien
camina sobre ellas, mostrándose inquietas
por ser perturbadas, y en su podrida piel
se clavan las patas de una vieja mesa
postrada ante la soledad de la estancia,
en donde descansa algún enmohecido papel,
donde alguien quizá acuñó dignas palabras,
aunque nadie, al fin, las hubiera de ver.
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