Ahora
la niebla envuelve puntiagudos edificios, sombríos,
y quizás mas tarde ni ellos mismos se distingan.
Puede que,
hasta las aceras guarden, oculto, su filo
cortante; y en los barrios la fe ya no anida.
Mientras,
personas que parecen manejadas por un hilo,
como muñecos vacíos, mecen en rutina.
Luego,
puede que incluso el horizonte se apague, dolido,
queriendo borrar tras de sí toda esa pesadilla.
Ahora
en esta ciudad moribunda se es cautivo
de un corrosivo trance, de una vil melodía.
Puede que
siquiera el viento haga fluir al agua del río,
siquiera una hoja en blanco beba tinta.
Mientras,
el longevo árbol en puras cenizas devino,
y las copas con que brindamos se hallan vacías.
Luego
se olvidará lo que alguien, algún día, dijo,
sin nadie recordar cuánto fue lo que perdían.
No hay comentarios:
Publicar un comentario