Es difícil guardar entre tus puños ceniza,
es un arduo trabajo esculpir tu camino;
es algo incierto tener a musas por amigas
es imprevisible amar al frío destino.
Es sabido que el tiempo ya poco se regala,
que hasta el más tórrido beso puede no ser real;
tras pisadas de ingratos no se han vertido babas,
pues el que poco tuvo, no aprendió a despilfarrar.
Es inquietante hablar sobre lo que nadie opina,
es preferible arriesgar que olvidarse a uno mismo;
es desdeñable luchar por causas ya perdidas,
no solo respirando demostrarás que estás vivo.
Incluso la más tersa piel es paisaje endiablado
cuando ya no es tuya, cuando a ti no ha de regresar.
A veces, no somos más que un burdo habitáculo
encerrado en seso, carne y hueso. Nada más.
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