Bajo los escombros de ésta, mi desgastada espera,
se hallan los pedazos de tiempo que ya expiró.
Tras la pintura de este retrato algo me observa,
y no logro saber qué; no logro apagar su voz.
¿Será el ronco resonar del agrio escepticismo,
será el repudio a palabras que flotan en veleidad?
¿Será el escozor que la realidad, cual castigo,
arroja al osado que sólo la ha de encarar?
Vuelve la irrisoria ingenuidad de los sueños
etéreos hacia aquellos que los alimentan,
regresa la apatía a los que en ellos no vieron,
de antemano, la chispa que en los cambios despierta.
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