Qué es esta ingrata soledad
que me arroja mis bajezas
más que mi divo reflejo,
más que una tosca corteza.
Qué esta angustia intranquila
que cada día me apresa
más que un cuento inacabado,
más que cuerdas que se tensan
cuando las afina la escarcha
que invade mi pensamiento,
siempre denso, siempre cruento,
siempre hirviendo en arrogancia.
Qué esta quietud inerme;
que todo ante mí se escapa...
¿Cómo la piel se desprende
del cuerpo que la rechaza?
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