La lluvia se estrella contra la tierra,
arrastrándola mientras se funde en ella,
bordeando la solitaria piedra
que ante el gélido olvido se subleva.
Las ajetreadas gentes pasean
ante las lápidas, notando apenas
su raído crujir en duermevela,
su álgido aullido cada luna llena.
Surge en hondo abismo una grieta
que incluso al más valeroso amedrenta,
pues no hay criatura alguna, ni bestia
que ante ella, salir victoriosa pueda.
¿Qué es esta figura ante mí enhiesta?
¿Soy la presa que estas fauces anhelan?
¿Hombre o lobo, cuál es la diferencia,
si la muerte a este espíritu gobierna?
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