Se contonean el día y la noche,
pues siquiera en ellos te encuentro.
Titubea la pluma en mi mano:
sin motivo aparente la aferro
tras el ocaso inesperado
de mi calma, de aquel sosiego
que sucumbió ante los estragos
de un alba congelada en el cielo,
de idilios desenfrenados
seguidos de un invierno perpetuo.
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